El Segador

Del espacio entre las sillas

2009-07-26T22:49:00.000-07:00

Y así medio se miran
Él medio le implora y ella medio lo entiende
Después él le da un papel
Que tiene alguna verdad
Que a ella le parece medio ridícula
Y medio se ven
Y ella le hace escuchar una canción
Que la define
Y a él le parece medio vacía
Y medio se aceptan o medio se despiden
Pero son dos ceremonias solitarias

2009-03-28T23:13:00.001-07:00

Vuelo sobre las casas, sobre las tejas mojadas que, de luz bebidas, rinden su humilde homenaje a la infinita tristeza de una lluvia que ha caído (con justicia) sobre los techos y los corazones de los que han pasado la tarde en la cocina o el desván. Vuelo entre la claridad que derrama el hueco en las nubes, hiriendo la gravedad gris del día. Vuelo. Despacio; porque es un riesgo perderse la leve melodía que, en el aire, susurra:
La esperanza también es un tesoro, m’hijo.

Bailame Una

2009-03-18T20:57:00.000-07:00

2009-03-16T20:29:00.000-07:00

Quiero que los días pasen. Uno tras otro, uno sobre otro. Quiero que se apilen uno a uno sobre mí, hasta que esté tan por debajo que la vaga noción de que este día fue un día termine por difuminarse. Porque hoy se cierra una puerta. Hoy se cierra.
No puedo decir adiós eternamente, y ¡vaya que lo he hecho a conciencia! Pero ciertas cosas tocan su punto crítico mucho antes que lo notemos. ¡Hay tantas despedidas tardías!
Yo te he querido, sinceramente te he querido. Por eso te digo adiós. Mi adiós, que no es tuyo. Te digo y me digo adiós. A este juego que me he inventado y que sólo te tiene como excusa. Al juego de un adiós, que no es y quise que fuera.

Una Carta de Amor

2009-01-21T16:45:00.000-08:00

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

Julio Cortázar

El hombre que creía que había ganado

2009-01-08T18:48:00.000-08:00

El sudor chorreaba de su frente y abría grandes zurcos sobre el polvo que se había pegoteado a sus sienes. Su respiración era un pulso acelerado que le hinchaba los pómulos. Cada bocanada laceraba su garganta. Las piernas descansaban todo su peso -echado hacia adelante- sobre sus rodillas -trabadas hacia atrás-. El cielo estaba despejado. Sonreía.
Al mirar atrás y encontrar en sus huellas un rastro tenue y solitario cerró los ojos. Apretó los puños e irguió todo su cuerpo, estirando los brazos, amasando el aire en su boca. Había ganado.
Oyó la puerta cerrándose y recíen pudo notar el Volvo negro estacionado al borde del camino. Un hombre alto y delgado, de impecable traje gris claro se le acercó.
Vea, usted no ha ganado -dijo- de hecho ni siquiera está entre los diez primeros.
El corredor le sostuvo un momento la mirada, pero el verde irremediable de los ojos del hombre lo hicieron desistir. Bajó la vista hacia sus zapatillas desgastadas y luego la dirigió hacia el camino. A lo lejos la polvareda indicaba que alguien se acercaba a la meta.
Los músculos cansados de sus piernas se tensaron y lentamente emprendió el regreso. El hombre de gris acompañó sus pasos con una sonrisa torcida. El corredor ensayaba su mejor gesto. Hay que ser un buen perdedor -pensó- y eso todo el mundo lo sabe.

2008-11-06T20:08:00.001-08:00

Dos, diez, doce horas
Y el vaso no vence al brazo
¡Que pérdida!
Dices
Y yo te digo:
Prefiero perder que regalar
Ahora, dicen que se va la vida
Y yo ni sabía que había llegado
Pero claro
¿Que contrapeso en la balanza
Son unas manos vacías
Y un sombrero lleno de cielo?

2008-08-14T19:46:00.000-07:00

Afuera la luz declinaba y el día pálido, de luz velada por la llovizna, apagaba en las baldosas de la galería sus últimos esmaltes. Vieja la casa, puertas grandes y pesadas. Un tenue olor a polvo y a enredadera perfumaba los pasos de su único habitante, que recorría mustio las habitaciones. El barro sólido de la cocina, los veladores opacos de los cuartos, las puntillas amarillas sobre las maderas gastadas, marcaban el pulso lento del recuerdo, que en su ápice se empeñaba en no decrecer, en permanecer suspendido entre los cuadros y las madreselvas. Sabía que ella iba a volver. Por eso recortó su figura de las paredes de la casa, erguida, maciza a sus espaldas y se sentó en el jardín, mientras el aire fino rozaba, ya apenas, sus pómulos. Esperó y esperó, desafiando a la oscuridad que se erguía; resistiéndose a la tentación de la casa. Esperó porque tenía la certeza de que la mujer, la única mujer regresaría por donde un día se había ido. No agotó su sonrisa trémula, ni siquiera cuando sus ojos se extinguieron ante el brillo opaco de luna incipiente. Y ella habría de llegar... pero antes lo encontró la muerte... que era casi lo mismo.

2008-07-17T20:27:00.000-07:00

¿Qué es un fantasma?, preguntó Stephen.
Un hombre que se ha desvanecido hasta ser
impalpable, por muerte, por ausencia, por
cambio de costumbres.

James Joyce

2008-07-01T20:46:00.000-07:00

No queda un lugar, un recodo, donde poder pensar las horas mansas. No queda un vestigio del día para hablar. No queda casi cielo entre el amasijo de edificios, entre los carteles glotones de atención vacía; ni espacio que no llene el correr de la gente, la marcha de vehículos, los ruidos. En la indiferencia de la ciudad que llora ausente su muerte lenta, no queda, amigo mío, amigo alguno.
No quedan blancos, entre los fuegos fatuos, donde descansar el ardor en la mirada. No queda nada, nada que apague la sed, ansia marcada y fría, de ser, antítesis de la urgencia y su flagelo: la nada.
No queda tiempo... tiempo, tiempo, tiempo; en las horas, que se estiraron hasta el absurdo y ahora, solas, no logran enmarcar nada útil.
Yo sé lo que pasó. Los relojes se robaron el tiempo y lo que dejaron fue esta suerte hálito fugaz. Tan vacío y muerto que dan ganas de llorarle al futuro para sentirlo ahora.

2008-06-21T22:46:00.000-07:00

Las horas se me escaparon de un modo absurdo. El objeto, en sí, era claro, pero la noche se me consumió sin más, en la síntesis entre esperanza y desengaño, en la certeza de un mañana hostil. Mala suerte.

En la cocina reina un frío muerto. Los cristales destilan un veneno azul y yo tanteo, de a poco, la caja de fósforos con los dedos ateridos. Queda uno. Un que otro recuerdo, acendrado por el tiempo, remueve la sordina, esa defensa básica: olvidar el atroz paso de los días. La mañana incipiente y sórdida es mueca sin materia, la tarde proveerá el semblante, la noche ni habrá nacido cuando todo esté acabado. De vuelta a cero. Enciendo el fósforo -algo con que irritar el estómago irritado-, me entra el humo residual en la nariz y los ojos. Estornudo atomizando el hastío. El eco se apaga. Silencio. Ahora a hacer el menor ruido posible… a moverse despacio... a pensar bajito...Shhh... no hay que despertar a nadie.

La Casa... Plaza

2008-02-06T04:12:00.000-08:00

La casa

Ese que va por esa casa muerta
y que en la noche por la galería
recuerda aquella tarde en que llovía
mientras empuja la pesada puerta,

ese que ve por la ventana abierta
llegar en gris como hace mucho el día
y que no ve que su melancolía
hace la casa mucho más desierta,

ese que amanecido, con el vino,
se arrima alucinado al mandarino
y con su corazón lo va tanteando,
ese ya no es, aunque parezca cierto,
es un Manuel Castilla que se ha muerto
y en esa casa está resucitando.

Plaza

En esta plaza crece alta la hierba.
El viento la toca y la inclina levemente
cuando dos niños cruzan su único camino
perdidos en su edad y entre flores breves
y hojas recién doradas cayendo.

La vida, la única vida, está en el cielo gris de la
tarde, yéndose.

Cuando oscurece y la noche tapa los pastizales de la
plaza
la anciana sola de la casa enorme enciende una
lámpara
y es como si echara encima
lenguas de vida blanca, sin carne y en silencio.

Manuel Castilla

El Grotesco Encanto de la Palabra "Mierda"

2008-01-18T04:38:00.000-08:00

Todo lo que entra desde afuera es mal olor

Y se me pega en mi interior,

que es pozo ciego por abrir,

Y no hay manera, con mi alma sordinada

Como una enorme corneta, tapiada por los mocos

Y las flemas que se inflaman,

y las flores que se queman

En esta enorme colmena de abejas que fabrican mas problemas, intestinos,

Y la miel se hace diarrea y es un culo mi destino,

Y por la boca solo espero una inmensa verborrea… evacuando el ser,

Verborrea vertiendose...

Y cualquiera que pregunte donde vivo,

Imaginen que Argentina sea el culo de la tierra

Y que ese culo tenga un culo y Buenos Aires sea una nalga

Y la otra nalga, la hermana montevideana...

Y el esfinter mismo de ese inmenso culo

Reciba toda la mierda... rios de mierda!!!

Empresas "generosas" cultivando miseria,

Regando con gangrena y mis venas se envenenan,

Asesinos silenciosos diseñando el paisaje radiactivo, una mierda...!!!

La ciudad de Avellaneda

Todo el mundo la recuerda por su fuerte olor a mierda,

De ahi soy yo.... otra mierda... ese soy yo, esa es mi tierra...

No hay nada mas antiecologico que un infeliz, que un infeliz…

Un infeliz, fabricante, traficante, portador, vendedor de toneladas de dolor.

Una verdadera usina, una raquítica orquídea parásita

Que chupa luz, que chupa vida...

No tiene amores y se constipa de grotescos fracasos y avanza ciego,

Y se embeleza por ser parte de una vez de esta maldita mierda!!!

Que orgullo de mierda!!! soberbia de mierda!!! proyecto de mierda!!!

El futuro que me espera... sensaciones de mierda...

Poesia burda, mierda muerta, mierda tuya, mierda de ellos,

Mierda mía, mierda nuestra, nuestra mierda...

Inconciencia de mierda!!! psicópatas de mierda!!!

Asi es mi mierda querida… mía... bien de adentro, profunda, humana,

Penosas almas enfermas... mal heridas, de ahí soy yo...

No hay nada más antiecologico que un infeliz, que un infeliz

No hay nada maás antiecologico que un infeliz, que un infeliz

Y construiremos una enorme papelera

Para limpiarnos la boca, para limpiarnos el orto...

Y construiremos una enorme papelera

Para limpiarnos la boca, para limpiarnos el orto...

Y construiremos una enorme papelera

Para limpiarnos la boca sí!!! para limpiarnos el orto...

Bersuit

Como dos extraños

2007-12-08T22:30:00.000-08:00

Me acobardó la soledad
y el miedo enorme de morir lejos de ti...
¡Qué ganas tuve de llorar
sintiendo junto a mí
la burla de la realidad!
Y el corazón me suplicó
que te buscara y que le diera tu querer...
Me lo pedía el corazón
y entonces te busqué
creyéndote mi salvación...

Y ahora que estoy frente a ti
parecemos, ya ves, dos extraños...
Lección que por fin aprendí:
¡cómo cambian las cosas los años!
Angustia de saber muertas ya
la ilusión y la fe...
Perdón si me ves lagrimear...
¡Los recuerdos me han hecho mal!

Palideció la luz del sol
al escucharte fríamente conversar...
Fue tan distinto nuestro amor
y duele comprobar
que todo, todo terminó.
¡Qué gran error volverte a ver
para llevarme destrozado el corazón!
Son mil fantasmas, al volver
burlándose de mí,
las horas de ese muerto ayer...

José María Contursi

Leonardo

2007-11-19T06:22:00.001-08:00

"No Me desprecieís, pues no soy pobre...

pobre es quien desea muchas cosas..."

Cazador de crepúsculos

2007-10-20T21:06:00.001-07:00

Si yo fuera cineasta me dedicaría a cazar crepúsculos. Todo lo tengo estudiado menos el capital necesario para la safari, porque un crepúsculo no se deja cazar así nomás, quiero decir que a veces empieza poquita cosa y justo cuando se lo abandona le salen todas las plumas, o inversamente es un despilfarro cromático y de golpe se nos queda como un loro enjabonado, y en los dos casos se supone una cámara con buena película de color, gastos de viaje y pernoctaciones previas, vigilancia del cielo y elección del horizonte más propicio, cosas nada baratas. De todas maneras creo que si fuera cineasta me las arreglaría para cazar crepúsculos, en realidad un solo crepúsculo, pero para llegar al crepúsculo definitivo tendría que filmar cuarenta o cincuenta, porque si fuera cineasta tendría las mismas exigencias que con la palabra, las mujeres o la geopolítica.

No es así y me consuelo imaginando el crepúsculo ya cazado, durmiendo en su larguísima espiral enlatada. Mi plan: no solamente la caza, sino la restitución del crepúsculo a mis semejantes que poco saben de ellos, quiero decir la gente de la ciudad que ve ponerse el sol, si lo ve, detrás del edificio de correos, de los departamentos de enfrente o en un subhorizonte de antenas de televisión y faroles de alumbrado. La película sería muda, o con una banda sonora que registrara solamente los sonidos contemporáneos del crepúsculo filmado, probablemente algún ladrido de perro o zumbidos de moscardones, con suerte una campanita de oveja o un golpe de ola si el crepúsculo fuera marino.

Por experiencia y reloj pulsera sé que un buen crepúsculo no va más allá de veinte minutos entre el climax y el anticlimax, dos cosas que eliminaría para dejar tan sólo su lento juego interno, su calidoscopio de imperceptibles mutaciones; se tendría así una película de esas que llaman documentales y que se pasan antes de Brigitte Bardot mientras la gente se va acomodando y mira la pantalla como si todavía estuviera en el ómnibus o en el subte. Mi película tendría una leyenda impresa (acaso una voz off) dentro de estas líneas: «Lo que va a verse es el crepúsculo del 7 de junio de 1976, filmado en X con película M y con cámara fija, sin interrupción durante Z minutos. El público queda informado de que fuera del crepúsculo no sucede absolutamente nada, por lo cual se le aconseja proceder como si estuviera en su casa y hacer lo que se le dé la santa gana; por ejemplo, mirar el crepúsculo, darle la espalda, hablar con los demás, pasearse, etc. Lamentamos no poder sugerirle que fume, cosa siempre tan hermosa a la hora del crepúsculo, pero las condiciones medievales de las salas cinematográficas requieren, como se sabe, la prohibición de este excelente hábito. En cambio no está vedado tomarse un buen trago del frasquito de bolsillo que el distribuidor de la película vende en el foyer».

Imposible predecir el destino de mi película; la gente va al cine para olvidarse de sí misma, y un crepúsculo tiende precisamente a lo contrario, es la hora en que acaso nos vemos un poco más al desnudo, a mí en todo caso me pasa, y es penoso y útil; tal vez que otros también aprovechen, nunca se sabe.

Julio Cortázar -Un Tal Lucas-

Dulce

2007-06-21T05:44:00.000-07:00

El dulce le acaricia el paladar, vigorizando las papilas quemadas. No es extraño perder el sentido del gusto cuando se ha hecho el trabajo minucioso durante años, de tomar varios litros de vino diarios. El estímulo primero del líquido, deja de contrastar con la calidez insípida de la boca y el sabor agrio se instala hasta en lo más profundo de la garganta. Cuando eso pasa, generalmente luego del quinto o del sexto vaso, ya el efecto buscado pasa a ser el secundario. Luego de un tiempo sólo se sienten los sabores fuertes. Después ya no se siente nada. No deja de ser una sorpresa, entonces, encontrarse con un dulce tan bien definido.

Resulta una sorpresa mayor cuando se ha intentado borrar de este modo, la presencia de un sabor que atormenta la memoria. Y él recuerda el sabor salado del cuello de Angela. Todo lo demás se ha borrado concienzudamente. La mujer ya sólo existía en un montón de cartas desparramadas sobre la mesa, tan gastadas de manosearlas que apenas eran legibles, pero el sabor se había hundido tan profundo en su memoria, que ni siquiera tantos años de sistemático alcoholismo lo habían logrado mitigar. Ya había conseguido embotar todos los sentidos que le quedaban. El repiqueteo acompasado de la lluvia en el techo de chapa, el crujido constante del aparador en su inminente colapso, el frío eterno de la casucha que descargaba su falta de condescendencia sobre la camiseta sin mangas, oreada bajo las axilas (que contrastaban en amarillo sobre su gris irremediable); ni el penetrante olor a tabaco negro del cenicero humeante, pasaban de ser un estímulo lejano, diluido e inerte. Sólo el sabor salado del náufrago que ha pasado demasiado tiempo en el océano y que, al ser rescatado, encuentra como única respuesta posible ante la pregunta constante que le hacen sus inquisidores a cerca de cómo es el mar cuando no se tiene más que un esperanza remota y su sólo espíritu; sabor que sabe ensartado en su carne más que las llagas, o en la piel, en la que el sol ha derramado su abrasadora lisonja. Es el salado que busca mitigarse por cualquier medio y sólo se tiene a mano un océano de agua salada. Es el salado que lenta y milagrosamente se va esfumando, mientras el dulce le sube por el paladar.

Entonces renace su esperanza, se vivifican sus fuerzas y la tortura desmedra; florece entonces la posibilidad de nuevos sabores mientras el dulce le inunda el paladar. Grita, desde el fondo de su ser, el amanecer salvaje de sus virtudes infusas, aletargadas durante incontables días e inimaginables noches, mientras atraviesan el velo engorroso de su sopor. Se sabe vivo y sonríe para sus adentros, los sentidos se despiertan mientras el dulce avanza: dulce, dulce, ¡Tan jodidamente dulce!. El dulce que ya le llena la boca, el dulce que aún le palpita en la punta de su lengua, que ha nacido en la goma del sobre para el juez, que acapara sus pensamientos mientras sus ojos se vuelven vidrio y ya no logran enfocar la sombra de su cuerpo, que flota a escasos metros proyectada sobre la pared de chapa.

Viaje

2007-06-15T06:42:00.000-07:00

Cuando partí me topé con un muro de puertas pegadas. A ambos lados, se erguían solemnes. Un horizonte de puertas. La luz era un velo opaco, un contraste de la nitidez de aquellas. Detrás había nada, por lo que abrí una de ellas y la traspuse. Allí habitaban lo grato y lo amargo. Sin embargo la novedad era constante y se ahogaban en el éxtasis de la incertidumbre. Las sensaciones en el tiempo se fueron diluyendo y como éste solo avanza, no me sorprendió que cuando dejaron de influirme me hallara nuevamente ante las puertas. Debo decir que no estaba solo, había una voz y una fuerza. Pero esto lo noté luego, cuando me empezaron a arrastrar hacia tal o cual puerta.
Me entregué al principio, depositado en la esperanza de una extraña sabiduría, pero los resultados no siempre coincidían con mis preferencias. Luché entonces contra ambas, mientras las puertas se abrían irremediablemente a su disposición; esto ocurrió durante un tiempo prolongado. Gradualmente se fueron debilitando, gané mis propias puertas y cedí otras. Finalmente la fuerza desapareció. La voz nunca me dejó.
Pude entregarme a experimentar entonces, ya que todas las puertas eran distintas. Las había grandes y suntuosas, lujosas, engarzadas de joyas (que siempre me suscitaron desconfianza); también modestas, planas, desvencijadas, había puertas indistinguibles a un muro o a un bloque de mármol negro, corredizas, secretas. Las había de vidrios coloreados que daban una imagen difusa de lo que ocultaban. Tantas puertas como la imaginación pudiese concebir.
Siempre que se cerraba una puerta detrás de mí, desaparecía sin dejar rastros y no volvía a encontrar otra igual. Nunca importó, podía evocar un gran número de ellas.
Cuando la curiosidad cedió me pregunté si estas puertas me llevaban a algún destino, ya que siempre había más y más. Entonces comencé a tener mucho cuidado en abrir una u otra. Ya había adquirido cierta experiencia al escoger y tracé una rigurosa ruta durante mucho tiempo, sabía bien cuáles eran más seguras. Satisfecho de ser sabio, navegué en aguas calmas hasta que dejé de notar la diferencia entre atrás y adelante. Entonces me asusté, el océano (aunque sea un océano de puertas) no ofrece demasiadas emociones cuando es una tabla rasa. Poco a poco fue tomando forma el deseo de embestir alguna misteriosa puerta que surgía como un iceberg a lo lejos. Concebir la posibilidad fue plantar un semilla en tierra fértil, ya que un día, sin más, me encomendé al cerrajero y cambié de rumbo.
El cambio fue maravilloso, la impresión de las primeras puertas volvió con toda su fuerza. Corrí entonces, sin escoger, las abría a patadas, las destrozaba y buscaba las siguientes. Ciego por el revoltijo de sensaciones en el pecho no me importaba nada. Grandes o pequeñas, modestas, portones, luminarias o cortinajes de sombras, fueron innumerables, casi no me di cuenta de mi desgaste. No me detuve a pensar y rabié desconcertado el día que las puertas se cerraron. Se cerraron y desaparecieron.
Atrás y adelante volvió a ser lo mismo, no había donde ir, hasta la luz que fue velo, se transformó apenas en unas hebras de color. La noche me sumió en una realidad delgada, enclaustrada por los abismos. Las impresiones pasadas fueron tan intensas como efímeras.
Había llegado el momento de pagar; así lo hice. El tiempo se apiló sobre mi sin avanzar y ya no era tan fuerte para soportarlo. La voz me gritaba sobre puertas pasadas y me hería con verdades. Sin las heridas el letargo me hubiera tragado. Pero renació un día el contorno, la rectangular perfección, atravesada de barrotes, de una nueva puerta. Con humildad probé la cerradura. El chirrido de los goznes me escupió años en la cara.
Luego de esa hubo unas pocas otras, pocas por mucho tiempo, pero aumentaron acorde a mi escrupulosa selección. Crecieron en número y forma. Hubo otra voz que se sumó a la que me habitaba y también otra fuerza. Sólo que esta vez sugería y no ordenaba. Me esforcé por no defraudarlas. Fui feliz mientras me acompañaron.
Tuve una energía renovada, que fui agotando de la mejor forma que pude. Las puertas se abrían con la mitad del esfuerzo y ya no tuve remordimientos luego de escoger. El tiempo se precipitó ¿o creo que fue así? y nuevamente fui abandonado por la voz y la fuerza. Esta vez se llevaron una parte de mí con ellas.
Las puertas siguieron abiertas pero apenas pude atravesar las más aceitadas y livianas. No importaba, eran las correctas, porque a esta altura ya sé que todas forman parte de un umbral, una suerte de embudo que desemboca en la última que estoy viendo; que rozo con las yemas, que me llena de fiebre y de deseo, que es tan oscura como eterna, desconocida pero extrañamente familiar; y no puedo más que sonreír en la embriaguez que me produce la certeza de lo que hay detrás.

Taciturno

2007-03-04T16:13:00.000-08:00

Tengo un recuerdo lisiado que te arrastra
la tarde viste velos de rayón
y una esperanza que nunca alcanza
la noche acuna el miedo al resplandor

Estoy despierto
acá adentro esta tan oscuro
estoy despierto
pero tengo los ojos muertos

Estaba allí, en tu pelo, mi remanso
tu aliento tibio alivia el apagón
un remolino de sábanas y sombras
la lluvia apaña el sueño de los dos

Un pozo ciego
habita cerca de tus párpados
estoy despierto
y siento que te vas
escondida en un giro de azar
trataré de buscar la manera de no reaccionar.

Chopera Munich

Esta tan Oscuro...

2007-02-16T18:35:00.000-08:00

"...Una violenta catarata se descarga de golpe desde el cielo: cae la lluvia a garrotazos, como si Dios o el Sol o alguien hubiera decidido que este momento bien vale una lluvia de ésas que dejan ciego al mundo."

Extracto de Memorias del Fuego de Eduardo Galeano.

Que mejores pronto Brunito.

Noche 2

2007-02-07T16:24:00.000-08:00

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los
párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una
mujer atravesada en la garganta.

Fragmento del Libro de los Abrazos de E. Galeano

Diarios de motocicleta

2007-02-03T14:48:00.000-08:00

Me sorprendo oteando los horizontes de mi charco de barro

Viviendo el martes por lunes, sin transgredir nunca el miercoles

¿por que, si los umbrales son tan monstruosos que se desdibujan en infinito, uno se empeña en buscar puertas?

¿Que me estoy perdiendo?

¿Todo?

¿Nada?

Instrucciones para abrir el paquete de jabón Sunlight

2007-01-17T16:35:00.000-08:00

(Trabajo realizado por Manuel Mandeb por encargo de la agencia de publicidad
Vivencia.)

1) Busque la flecha indicadora.

2) Presione con el dedo pulgar hasta que el cartón del envase ceda.

3) Disimule. Soy un joven escritor que no tiene otra ocasión que ésta de conectarse con las muchedumbres. Usted finja que sigue abriendo este estúpido paquete y yo le diré algunas verdades.

4) Los vendedores de elixir nos convidan todos los días a olvidar las penas y mantener jubiloso el ánimo. El Pensamiento Oficial del Mundo ha decidido que una persona alegre es preferible a una triste.

5) La medicina aconseja cosmovisiones optimistas por creerlas más saludables. Al parecer, la verdad perjudica la función hepática.

6) Viene gente. Siga la línea de puntos en la dirección indicada por la flecha.

7) Escuche bien porque tenemos poco tiempo: la tristeza es la única actitud posible que los compradores de este jabón pueden adoptar ante un universo que no se les acomoda. Toda alegría no es más que un olvido momentáneo de la tragedia esencial de la vida. Puede uno reírse del cuento de los supositorios, pero éste es apenas un descanso en el camino. Uno juega, retoza y refiere historias picarescas, solamente para no recordar que ha de morirse. Ese es el sentido original de la palabra diversión: apartar, desviar, llamar la atención hacia una cosa que no es la principal.

8) Conversar acerca de estos asuntos es considerado de la peor educación. Los comerciantes se escandalizan, las personas optimistas huyen despavoridas, los maximalistas declaran que la angustia ante la muerte es un entretenimiento burgués y los escritores comprometidos gritan que la preocupación metafísica es literatura de evasión. Al respecto, mientras le recomiendo que no deje el paquete dejabón al alcance de los niños, le juro que todo lo que se escribe es de evasión, menos la metafísica: las noticias políticas, los libros de sociología, los horarios del ferrocarril, los estudios sobre las reservas de petróleo, no hacen más que apartarnos del tema central, que es la muerte.

9) Calcule 100 gr de jabón por cada kilo de ropa sucia.

10) Cuanto más inteligente, profunda y sensible es una persona, más probabilidades tiene de cruzarse con la tristeza. Por eso, las exhortaciones a la alegría suelen proponer la interrupción del pensamiento: "es mejor no pensar..." Casi todos los aparatos y artificios que el hombre ha inventado para producir alegría suspenden toda reflexión: la pirotecnia, la música bailable, las cantinas de la Boca, el metegol, los concursos de la televisión, las kermeses.

11) Separe la ropa blanca de la ropa de color. Y entienda que la tristeza tiene más fuerza que la alegría: un hombre recibe dos noticias, una buena y una mala. Supongamos que ha acertado en la quiniela y que ha muerto su hermana. Si el hombre no es un canalla, prevalecerá la tristeza. El premio no lo consolará de la desgracia. Byron decía que el recuerdo de una dicha pasada es triste, mientras que el recuerdo de un pesar sigue siendo pesaroso.

12) No mezcle este jabón con otros productos y no haga caso de los sofistas risueños. Tarde o temprano alguien le dirá: "Si un problema tiene solución, no vale la pena preocuparse. Y si no la tiene, ¿qué se gana con la preocupación?". Confunde esta gente las arduas cuestiones de la vida con las palabras cruzadas. La soledad, la angustia, el desencuentro y la injusticia no son problemas sino tragedias, y no es que uno se preocupe sino que se desespera. Lloraba Solón la muerte de su hijo. Un amigo se acerca y le dice:-¿Por qué lloras, si sabes que es inútil?—Por eso —contestó Solón— porque sé que es inútil.

13) No está tan mal ser triste, señora. El que se entristece se humilla, se rebaja, abandona el orgullo. Quien está triste se ensimisma, piensa. La tristeza es hija y madre de la meditación. Par- ticipe del concurso "Vacaciones Sunlight" enviando este cupón por correo.

14) Ahora que se fue el jabonero, aprovecharé para confesarle que suelo elegir a mis amigos entre la gente triste. Y no vaya a creer el ama de casa Sunlight que nuestras reuniones consisten en charlas lacrimógenas. Nada de eso: concurrimos a bailongos atorrantes,amanecemos en lugares desconocidos, cantamos canciones puercas, nos enamoramos de mujeres desvergonzadas que revolean el escote y hacemos sonar los timbres de las casas para luego darnos a la fuga. Los muchachos tristes nos reímos mucho, le aseguro. Pero eso sí: a veces, mientras corremos entre carcajadas, perseguidos por las víctimas denuestras ingeniosas bromas, necesitamos ver un gesto sombrío y fraternal en el amigo que marcha a nuestro lado. Es el gesto noble quelo salva a uno para siempre. Es el gesto que significa "atención,muchachos, que no me he olvidado de nada".

NOTA: Las instrucciones para abrir el paquete de jabón Sunlight fueron rechazadas.

-Extracto del libro del fantasma de Alejandro Dolina-

Pratchett Querido...

2006-12-20T16:41:00.000-08:00

"No importa que tan rápido viaje la luz, siempre encuentra que la oscuridad ha legado antes y la está esperando"

"El problema de tener una mente abierta es que la gente insiste en entrar dentro y poner allí sus cosas"

Barro en la tierra, Ceniza en el cielo

2006-11-23T14:47:00.000-08:00

Que noche llena de hastio y de frio,
el viento trae un extraño lamento,
parece un pozo de sombras la noche,
y yo en las sombras camino muy lento
Mientras tanto la garua se acentua con sus puas,
en mi corazón.

En esta noche tan fria y tan mia
pensando siempre en lo mismo me abismo
y aunque yo quiera arrancarla,
desecharla y olvidarlala recuerdo mas...

Garua!....
solo y triste por la acera
va este corazón transido
con tristeza de tapera
sintiendo...tu hielo
porque aquella con su olvido
hoy le ha abierto una gotera
Perdido!..
como un duende que en la sombra
mas la busca y más la nombra
Garua...tristeza
hasta el cielo se ha puesto a llorar!....

Que noche llena de hastio y de frio
no se ve a nadie cruzar por la esquina
sobre la calle la hilera de focos,
lustra el asfalto con luz mortecina
Y yo voy como un descarte, siempre solo
siempre aparte, recordandote...

Las gotas caen en el charco de mi alma
hasta los huesos calados y helado..
Y humillando este tormento
todavia pasa el viento...
empujandome!......

GARUA, de Enrique Cadícamo

La parabola de la bola

2006-11-13T15:30:00.000-08:00

Durante un penoso viaje entre dos ciudades distantes, el maestro Morchello y su joven aprediz Chiribillo quedaron atascados en el camino cuando una frugal lluvia de octubre los sorprendió en descampado y transformó el terreno en un lodazal.
Agobiado por horas de inútil lucha, el muchacho se sentó al borde del camino a saborear el sol incipiente que asomaba entre las nubes y a contemplar las primeras aves que zurcaban el cielo despejado.
El viejo maestro se acercó y se sentó a su lado.

-Por que miras los pajaros en el cielo?...¿te agradan?

-Sí maestro, para mí representan la libertad absoluta

-Explícate

-Bueno, para empezar no tienen ninguna atadura física: el aire es su elemento, como para nosotros lo es la tierra. Mire este suelo sucio e imperfecto, el aire es la pureza misma. Lo desagradable esta aqui bajo ¿lo ve? ellos sólo deben elevarse por encima.

-Supongo que eso es todo...

-No maestro, no es lo único, está la velocidad. Acaso hace dos semanas que estamos viajando y que hemos recorrido ¿200 kilómetros?¿250? Mire si estamos atascados en el barro y nos hundimos cada vez más en la imundicia. Ellos pueden recorrer esta distancia en un día o menos, embebidos en una velocidad salvaje. Tienen al viento como aliado y no estas ruedas viejas y astilladas. Bosques, ríos, montañas, no son más que obstáculos risueños.

-¿Y eso es la libertad entonces?

-Creo que se le acerca bastante, sí.

-Déjame decirte algo hijo.
No existe velocidad mayor que la del pensamiento del hombre, ni boveda mas amplia que su imaginación. La verdadera libertad esta en la razon y el entendimiento. En la idea que la suerte que rige nuestros destinos es amasada por el ímpetu del alma y no por sustento de la casualidad. El poder, la libertad absoluta, no está en las ataduras físicas... ni en la falta de ellas, sino en tu razón y tu voluntad. Ningún obstáculo será entonces mayor que el que habite detro tuyo.
Cuando comprendas esto muchacho, podrás volar más alto que cualquier criatura, sin ayuda alguna, porque hasta los pájaros que ves ahora necesitan del aire para elevarse.

-Comprendo maestro, ¿pero acaso algún licor o brebaje a nublado su mente?

-No hijo, sólo son los estragos de la sífilis. Ahora ayúdame a empujar este cacharro condenado.

Smoke on the water

2006-11-08T18:06:00.000-08:00

...Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

fragmento de "El Cuervo" de E.A. Poe

Tigre

2006-11-08T15:38:00.000-08:00

Tigre, tigre de gran poder, en los bosques de Lumiere. Podrías ser tú el Rey de la selva y no el león, pero tú... no eres el Rey, aunque no entiendo porqué.Althimus levantó la vista, una mirada verde y clara como el riachuelo, con brillos amarillos y poder en cada destello.Miró al hombre aquel que le hablaba y se acercó amenazante.Parecía dotado de una extraordinaria gracia y elegancia en cada paso, a pesar de su enormidad y peso.Tendrás que dejar esta selva Althimus, vivir en la ciudad y conocer la vida de un modo distinto a como la has visto hasta hoy.Althimus lanzó un rugido, un rugido fuerte y poderoso como él mismo era. No quería irse y abandonar su selva en la India, el lugar en el que había habitado siempre.Siempre había sido un gran y hermoso tigre blanco, era tan bello que hasta las aves se detenían a mirar su reflejo en el río.Deberás dejar esto Althimus. Repitió el hombre. Ya no más engaños, ponte de pié y volvamos a casa, la gente de la aldea ya no te quiere por aquí.Y Althimus se levantó, miró sus garras y vio con horror que ahora eran dedos, y su blanca piel tersa se quedó sin pelo, y sin sus negras rayas.Al pasar por la aldea todos le maldijeron y le gritaron, él era el tigre malo que merodeaba por ahí.Althimus no entendía nada, él sólo había sido un tigre, que tenía hambre.

Desconozco autor

El Diablo

2006-07-15T18:38:00.000-07:00

Cuando era niño mi padre acostumbraba a llevarme a diversos parques para que retozara y gastara mis execisvas energías. Una costumbre que no amerita ser profundizada. Sin embargo cierto día fui protagonista de un hecho asombroso. Es facil suponer que en el proceso de volverme adulto encuentre ese suceso como simples pusilerías, producto de una fértil imaginación infantil. Los hechos que se sucedieron en los ultimos días me han hecho replantear ciertas creencias. Quisiera ahora contar lo que sucedió entonces...
Una hermosa mañana de octubre me encontraba paseando por la plaza Carranza cuando presencié un hecho delictivo. Un anciano caminaba alegremente cuando fue increpado por un ruin sujeto que lo despojó de su billetera y se dió a la fuga. Sin conocer en profundidad los firmes conceptos que explicita la propiedad privada, pude comprender que eso estaba mal. Debo reconocer que no fue un gran mérito, a saber que el viejito se veía muy molesto y el sujeto intentaba salir de allí lo más rápido posible. Estas impresiones se debatieron un momento dentro de mí y finalmente, en un arranque de sabia estupidez, crucé mi bicicleta en la ruta de escape del malhechor y lo detuve casi instantaneamente. Un agente de justicia que propiciamente se encontraba mirando a las chicas que tomaban sol acudió prestamente, se encargó de apresar al pillo y al cabo de unos momentos me encontraba a solas con el anciano.

- Gracias hijo, me has ayudado mucho - me dijo el viejo- pero, si puedo preguntarte, ¿por que lo has hecho?
Cabilativamente respondí que porque me parecía mal lo que habia hecho aquel sujeto.
- ¿pero que te impulsó a hacerlo?- volvio a preguntar el viejo- con una sonrisita que le cruzaba la boca.
Ahora me tome mi tiempo para responder y finalmente le dije- porque soy bueno.
El viejo pareció satisfecho con la respuesta y me dijo- Muy bien entonces que así sea, pero un acto que no pretende otra cosa que hacer el bien debe, merecidamente, recibir su recompensa.El anciano se tanteo el abrigo y luego de cabecear negativamente dijo- pues ahora no tengo nada que darte- entonces me guiñó el ojo- hagamos esto, cuando realmente necesites algo podrás encontrarme.
Me hizo un gesto con la mano como para que acercara la mía, y cuando así lo hice depositó en mi palma una tarjetita que rezaba así: EL DIABLO
Lo mire de vuelta, no parecia gran cosa, era un viejo más bien petizo. A decir verdad su bastón parecía bastante diabólico (a esa edad todos los bastones lo parecen). Igualmente me arriesgué a preguntar
-¿ quién es usted?
-EL DIABLO hijo-
-¿enserio?
-Si
-Ah... (no era muy elocuente en esa época)
Luego se excusó argumentando algún apuro y desapareció detras de unas plantas.Y eso fue todo. Cuando le pregunte a mi Papá quién era el diablo me dijo que era alguien muy malo, a quien le gustaba ver sufrir a las personas, luego me tomó de la mano y emprendimos el regreso. Mientras caminábamos me alejé unos instantes y escondí la tarjeta abajo de una piedrita. Nada bueno sale de alguien malo eso creía y me fuí, me acuerdo bien, era una piedra medio anaranjada.
Ha pasado el tiempo y casi he olvidado la historia, como me dije era muy chico y tal vez aquel era solo un viejo loco. Pero me he enamorado de una mujer y no me corresponde, agregando que ésta anda noviando con un joven cretino. Intenté por todos los medios conquistarla,le canté serentas y le escribí las mas ardientes poesías, pero, como en todos los casos en que algo es abundante, no llama demasiado la atención de nadie. Y así fue con mi amor, era mucho para ella. Despechado, descorazonado y amargamente no correspondido me entregué, entonces, a una de las más oscuras tendencias autodestructivas conocidas por el hombre... me fui a pensar. Más precisamente a caminar por la plaza y pensar y así, cavilando en mis profundas angustias, me topé de pronto con una piedra naranja que, necesariamente, era la misma que diez años atras usé para enterrar la tarjeta. Excepticamente, pero no sin un sutil dejo de esperanza, indagué bajo la roca y, efectivamente, allí estaba el cuadradito de papel blanco que, en tinta roja, decía : EL DIABLO.
Tenía un horario y un lugar escrito abajo. Lo raro es que la escritura estaba muy vieja, pero la fecha era en dos días, un veintisiete de octubre.
A esa hora ese día me presenté allí. Inexplicablemente, como raramentre ocurre en una serie
de sucesos asombrosos y cuyo desenlace es tanto tan extraño como coherente, el viejo no estaba.Lo que en el banco de reunión se encontraba no era otra cosa que una exhuberante joven por demás hermosa.
En un arranque de resignada valentía me senté junto ella, parecía agitada.
- uff que cansancio casi no llego- dijo-
Disculpe pero espera a alguien?- respondí caballerosamente
- Si a usted-
- No señorita yo estoy esperando a un viejo-
- Pero más precisamente?
Entregado a mi bizarra experiencia le respondí- Al diablo-
- Sí, esa soy yo-
- Ahh- dije (verán que los años no mejoraron mi dicción)
- Como prometí, voy a ayudarte en lo que necesitas-
- Y sabes que es lo que necesito?.-
- Por supuesto soy el diablo, ven y solucionaré tu queja.
Entonces me tomo del brazo y paseamos frente a mi amada y su cretino novio.
- ya está el paso uno- dijo- ahora, esta noche la llamaras y le diras: "ya no me gustas" por teléfono. Así lo hice y dos días despues, la muchacha que tantas notas de angustia arrancó de mi pechoera mia.
Acudí nuevamente al encuentro con el diablo (que ahora había tomado la forma del reconocido bailarín de salsa Ernesto Pángaro Baccará) y le agradecí por lo que había hecho.Cruzó una sonrisa en la boca y me dijo
- No te preocupes, estamos a mano- entonces se levanto y se fue, pero a los pocos pasos sevolvió y me guiñó el ojo
- Ella te romperá el corazón - dijo. Ya no lo volví a ver.

Nunca seremos más jóvenes que hoy; el amor perfecto no existe; el tiempo no retrocede; nunca volveremos a ver a nuestros muertos; hay un verso que siempre está a punto de revelársenos y que nunca escribiremos; para los hombres de verdad este no esto no es el final de sus sueños, sino el comienzo...

El misterioso caso de la gorda peñasco

2006-05-14T12:07:00.000-07:00

Encotrándome adormilado, torpe, el cáriz casi consumido de mis sueños primitivos, penetré en esa oscura habitación donde las esperanzas se ven irremediablemente compungidas y que, sin embargo, el vulgo se empeña en llamar "EL BAR DE PEDRO".
Fue una noche clara. La luna inmovilizaba los espectros que deambulan en la imagianción de los cobardes, pero intensificaba su romántica soledad. Me arrumbé sobre la barra y pasé allí muchas horas, embebido en pensamientos furtivos y licor barato. Esperando que algo ocurra.
Finalmente desdichado y trsitemente resiganado en mi mala fortuna, vi como un vaivén de la puerta arrastró un forastero. Tosco semblante, gastado, y en el tajo que tenìa por boca los dientes amarillos asomaban como una cordillera de azufre. Pero la visón duró un momento porque a su lado estaba ella: una monumental gorda de los santos días idos, que entró como un barco que arremete contra la noche oscura para encallar finalmente en mi corazón. Senos firmes y gloriosos y una boca que era... bueno... también un tajo (básicamente todas las bocas lo son) pero más armonioso, delicado arcón de los tesoros más tentadores y oscuro tunel de mi perdición. Esa boca resumía mi existencia.
Los dos entraron y se sentaron en una mesa cerca de mí.
Ya enfermo, hipnotizado por el vaivén de sus hombros, busqué en mi mente arrebolada por las sustancias y el desencanto, una frase que me acercara, que profanara cualquier sentimiento que tuviera para con aquella vil criatura que la acompañaba y que la hiciera mía. No la encontré. Pasaron horas, días y mi cerebro no lograba traducir la desesperada nebulosa que en mi corazón se debatía.
Finalmente llegó la mañana y pidieron la cuenta prestos a partir. No esperé mas. Sin preámbulos pateé el banco en que estaba encajado y me dirigí a su mesa y mirándole fijamente la boca de atardecer carmesí le dije "tenés un tajo hermoso... ¡que digo hermoso!... ¡el más hermoso del mundo carajo!" se estremeció perceptiblemente cuando golpee la rugosa superficie de la mesa con el puño, entonces nos quedamos mirando, pues ella no bajó la mirada y en sus hermosos ojos café se reflejó un dejo de sutil asombro. Entonces comprendí que lo había logrado, la coraza se desintegraba y su amor escondido comenzaba a danzar entre mis dedos como luz cálida en una mañana de otoño.
Minutos después estaba tirado en el callejón, ferozmente golpeado y sentimentalmente abatido. La luz del amanecer clareaba un alba rosada mientras mi mente anidaba un solo pensamiento: Esta gente es muy agreste y no hay posibilidad que comprendan a un hombre que ha desnudado su alma.

Cosa ridicula atona y enferma

2006-04-10T18:07:00.000-07:00

en realidad es tonica pero sigue siendo enferma o, por lo menos, no hay nada peor que escupir un raviol de grasa cuando mas suponemos que nuestras palabras son eternas